Matotoland, ist noch heute der inoffizielle Name, den einst die Siswati für das Gebiet um den langgezogenen See und die Graslandschaft prägten, durch die ich gerade gehe. Froschland, heißt das übersetzt. Mehr als 250 verschiedene Seen gibt es hier, mehr als 20000 Flamingos brüten während des Frühlings in der Nähe, von denen wir aber noch keinen einzigen gesehen haben. Die Frösche sind immer da. Und damit auch viele andere Vögel.

Im Bootshaus liegt ein altes, abgegriffenes Taschenbuch mit dem Titel „How to be a bad bird watcher“, ich habe es bisher nur durchgeblättert, aber im Grund beschreibt Autor Simon Barnes darin, das Vögel zu beobachten kein Hobby für alte, weiße Männer in beigefarbenen Westen sein sollte, die das Geld ihrer Pensionszahlungen in Teleobjektive investiert haben und Vögel nicht mehr sehen, sondern nur noch abhaken, fotografieren und in digitalen Ordnern ablegen – sondern, dass eine unerwartete, gute Beobachtung von so etwas Vergänglichem, wie einem fliegendem Vogel am besten dann passiert, wenn man sowieso gerade mal wieder ein bisschen Zeit damit verbringen wollte, einfach still in den Himmel zu schauen.

Und das tue ich jetzt, ziehe meine Strickjacke aus, lege sie mit unter den Kopf und strecke mich auf dem trockenen Sandstein aus. Der Hund läuft weiter, verschwindet im hohen Gras. Ich weiß, dass sie in zehn Minuten zurückkommt, sich neben mich legt, sich mit mir sonnt und abwartet, dass wir gemeinsam wieder zurück nach Hause laufen.

Ich bleibe so lange auf dem Rücken liege, schaue so lange den ziehenden Vögeln zu, bis ich ihre Unterschiede erkenne. Bis sie nicht mehr zwei Flügel und ein kurzer Moment, sondern verschiedene Farben, Formen, Geräusche sind, bis ich manche wieder kenne, mir sogar manche ihrer Namen wieder einfallen.

Ich bin es gewohnt, dass mein Interesse ausschlägt, sich schlagartig zeigt, nicht langsam setzt. Interesse braucht in meiner Welt, in meinem Alltag nur Sekunden, keine Zeit. Ich investiere meine Zeit nur selten in Dinge, von denen ich nicht sofort weiß, dass sie mich begeistern könnten. Ich suche nach Funken und dann entzünde ich sie und mich. Ich koste Begeisterung aus, ich pflücke ihre manchmal große Euphorie ab und sauge sie auf, aber ich pausiere nicht, für das kleine Interesse.

Aber hier, hier habe ich Zeit zu vergeben und verliere sie dabei nicht. Zeit hat hier und jetzt, in diesem Lockdown, in dieser Umgebung keinen Wert und damit vielleicht einen unschätzbaren= Ich habe sie, vielleicht zum ersten Mal seit Jahren, einfach über. Ohne, dass ich sie dabei verschwende, ohne dass ich sie besser hätte nutzen müssen, ohne dass ich mehr Bücher hätte lesen sollen, an dem Re-Design meines Blogs hätte arbeiten, diese eine Dokumentation, die schon ewig in meiner Liste hängt, schauen oder endlich mal meinen Schrank sortieren, endlich Sticken lernen oder den Sonnenuntergang vom einem Dach sehen und fotografieren können. Ich weiß gar nicht an wie vielen Sonntagen ich eigentlich so viel Zeit, für so vieles hatte, dass ich sie am Ende für gar nichts nutzte und das nicht einmal genoss. Aber in einer Welt, in der ich gerade gar nichts tun kann, in einer Umgebung, in der es keinen Strom, kein Netflix, kein Wi-Fi, nur drei Bücher, ein Backgammon Spiel und mein Tagebuch gibt, ist gar nichts tun – gerade leicht. Und während ich gar nichts tue – ergibt sich der Rest. Während ich gar nichts tue, nur ab und zu einen Schluck Kaffee trinke und die Tasse dann wieder abstelle, kommt so viel Vergessenes zurück. Wie leises Interesse, wie Vogelnamen, die ich vor 20 Jahren mal von meinem Opa lernte. Oder Entspannung. Ruhe vor allem.