Nun ist die Osterstraße nicht die Kloof Street – aber trotzdem ein Ort an dem sich WLAN-fähige Cafés aneinanderreihen, eine gut 800m lange Strecke voller Frühstücksgäste und Zeitungsleser, die ich mir aussuche, um zumindest den Vormittag im Freien zu arbeiten. Ich bestelle mir Koffein und einen kalten Saft. Dann klappe ich den Laptop auf.

Statt an einem neuen Artikel arbeite ich gegen die technischen Probleme an. Mein Laptop verbindet sich nicht mit dem offenen Wi-Fi, mit keinem, mein Handy dient spärlich mit einem Edge-Empfang. Arbeiten kann ich so eigentlich nicht. „Dann beantworte ich jetzt zumindest schon mal die abgerufenen Mails…", denke ich und beachte den kleinen Kratzer auf meinem Morgen im Open Office nicht weiter. In einer halben Stunde wechsle ich einfach das Café.

Das nächste hat geschlossen, das Dritte keine Plätze mehr im Freien. Im vierten lasse ich mich schließlich und nach 6200 gegangenen Schritten auf einen kleinen Bistrostuhl fallen. Ich logge mich ein, stelle die Verbindung her und atme durch. Okay, re-boot. Fängt mein Tag eben zwei Stunden später erst wirklich an. Das ist ja der Vorteil des Freelancers. Ich fange an, wann ich möchte. Theoretisch. Praktisch muss ich die Zeit irgendwie aufholen und spüre sie längst im Nacken.

„Ist hier noch frei?", fragt er nicht, sondern setzt sich direkt neben mich. Kein Co-Worker, der ähnlich konzentriert wie ich tippen würde, kein Student, der entschieden hätte in der Sonne zu lernen, niemand, der ein Buch mitgebracht hätte, sondern ein Mitfünfziger im kariertem Oberhemd, dessen Brusttasche klingelt. Ich höre ihm gut zwanzig Minuten dabei zu, wie er sich über die Mitarbeiter seiner Getränkefirma beschwert. Henning plant zu kurzsichtig, Rudi hat das Bier nicht aus der Sonne genommen und Michael ist schon wieder krank. Und wenn er nicht krank ist, macht er trotzdem keinen guten Job. Vermutlich liegt Micha gerade am See, mutmaßt der Mitfünziger und ich wünschte, er hätte ihn begleitet.
Als ich nach meinen Kopfhörern greifen will, um meine Umgebung auszublenden, fasse ich ins Nichts und dann ins Nasse. Als ich die leere Flasche, die ich vorhin noch halbleer eingesteckt habe, aus dem Rucksack ziehe, wird mir bewusst, was da gerade passiert. Gut 200ml Maracujasaft sickern gerade durch das Futter meines Rucksacks ins Leder ein. In der entstehenden Pfütze schwimmt Puder, ein Kamm, meine Kaugummis, Hundeleckerlies, ein gebundenes Buch, mehrere Ausdrucke, die ich hätte der Bank vorlegen sollen und der Haustürschlüssel. Die letzten zwei Taschentücher am Rucksackboden hatten keine Chance.

Als ich gerade einen neuen Stapel Servietten von der Theke hole, um sie auf mein Problem zu werfen, sehe ich einen Schäferhund an meinem Tisch vorbeilaufen. Ich weiß, dass ich zu spät komme, um noch zu handeln, dass ich jetzt nur noch hoffen kann, dass der Dackel, der bis eben unter meinem Stuhl schlief, ihn noch nicht gesehen hat, vielleicht gar nicht wahrnimmt. Natürlich umsonst.
Auf vier Beinen und 60cm Länge bellt mein Hund durchs Viertel, zerrt an der Leine und meinem Rest Geduld, reißt den Bistrotisch beinahe mit sich, lässt Getränke kippen und sein Ego steigen. "Karsten NEIN! AUS!", schimpfe ich in die Geräuschkulisse und ziehe meinen Dackel zu mir zurück. "Tut mir wirklich Leid...", sage ich dann zum Hundehalter, aber eigentlich zum ganzen Café und wische den Tisch, nicht meinen Rucksack trocken.
"Wenn man seinen Hund nicht erzieht, kann man ihn eben nicht mitnehmen..", höre ich hinter mir. Natürlich kann ich nicht widersprechen. Ich könnte vielleicht erklären, dass junge Hunde durch verschiedene Phasen gehen, dass ich mit viel Training gegen die napoleonischen Charakterzüge meines Dackels ankämpfe und trotzdem nicht immer gewinne, wir seit 14 Monaten die Hundeschule besuchen, dass er ansonsten lieb und ruhig ist, lautlos und unbemerkt unter meinem Stuhl schlief, dass ich mich wirklich, wirklich bemühe, meine Mitmenschen nicht zu stressen, wenn ich mit dem Hund unterwegs bin, aber heute irgendwie der Wurm im Tag steckt. Aber ich sage nichts. Ich packe einfach meine saftnassen Sachen zusammen, zahle und gehe nach Hause.

Mir kleben der Zeitdruck auf den Schultern und der Fruchtzucker an den Händen, als ich die Tür aufschließe. Alles was ich will ist eine kalte Dusche, um den fehlgeschlagenen Morgen und die Wärme abzuspülen. Ich hasse es unproduktiv zu sein, ich hasse es, wenn sich ein Arbeitstag schon so früh so verschwendet anfühlt, hasse, dass ich mich so müde fühle, obwohl ich noch nichts geleistet habe, hasse, dass ich nicht doch endlich einen Platz in einem kühlen Co-Working Space angemietet habe, hasse, dass ich so vieles noch nicht erledigt habe, hasse, dass wir heute Abend eigentlich verabredet sind, aber ich noch nichts Verbindliches von dir gehört habe, hasse, dass ich mich überhaupt noch mit dir verabrede, ich hasse, dass sie mir ständig stumme Vorwürfe macht, ich hasse, dass ich keine Lösung weiß, ich hasse den Müll, den ich noch herunterbringen muss, hasse die Schwerkraft dafür, dass sie ihn außerdem umkippen ließ. Ich hasse, dass ich noch immer keine Altersvorsorge abgeschlossen habe. Ich hasse, dass ich nicht gern an meinen Briefkasten gehe, dass sich alles gerade so ungeklärt anfühlt. "FUUUUCK", brülle ich ins Kissen und bleibe kurz auf dem Bett liegen. Ich würde gerade gern noch lauter schreien oder mich mit Anlauf in ein kaltes Becken werfen, weiß gar nicht, was mit mir los ist, nur dass mir warm ist, dass ich dünnhäutig und geschafft bin... dann gehe ich duschen.